Dormir

SUPER MAMAN AVANT DODO

par Studio Fusianima

SUPER MAMAN AVANT DODO Dans la maison, la journée s’est doucement pliée. Les jouets se sont tus. Les lumières sont devenues petites. Et toi, mon bébé, tu es là… tout près… contre maman. Maman te prend comme on prend un trésor. Pas vite. Pas fort. Juste comme il faut. Son bras fait un nid. Son épaule fait un oreiller. Et son cœur… son cœur fait la musique. Tu entends ? Doudoum… doudoum… C’est le tambour de maman. Il dit : “Tu es en sécurité.” Il dit : “Tu peux lâcher.” Il dit : “Je suis là.” Super maman, ce n’est pas une cape. Ce n’est pas un masque. C’est une présence. Une chaleur. Deux mains qui savent. Même quand elles sont fatiguées, elles savent. Même quand maman doute, elle sait. Parce que le premier pouvoir de maman, c’est la voix. Une voix qui ne crie pas. Une voix qui berce. Une voix qui fait descendre le monde d’un étage, jusqu’au calme. Et la voix dit, doucement, encore et encore : “Mon bébé… mon bébé… mon bébé…” Chaque mot est une marche vers le sommeil. Super maman, super câlin, super doux, super matin. Dans tes bras, mon bébé dort, tout va bien… tout va fort. Le deuxième pouvoir de maman, ce sont les mains. Des mains qui connaissent ton front. Des mains qui connaissent ta joue. Des mains qui remettent la couverture, qui retrouvent la tétine, qui caressent sans demander. Les mains de maman font des petits cercles. Un… deux… trois… Un… deux… trois… Et ton corps comprend : on se pose. On se relâche. On glisse. Tes épaules deviennent molles. Tes doigts se reposent. Tes jambes s’alourdissent gentiment. Comme des nuages qui s’installent dans le ciel. Super maman, super câlin, super doux, super matin. Dans tes bras, mon bébé dort, tout va bien… tout va fort. Le troisième pouvoir de maman, c’est l’amour. Un amour qui ne fait pas de bruit, mais qui remplit toute la pièce. Un amour qui dit : “Tu peux être petit.” “Tu peux être fragile.” “Tu peux pleurer.” “Je tiens pour deux.” Parfois, maman a les yeux lourds. Parfois, maman a le cœur plein. Elle a porté, elle a donné, elle a cherché la bonne manière. Et même quand elle se demande si elle fait bien, maman fait déjà le plus important : elle t’aime. Et ça, c’est immense. Alors la nuit s’approche, polie comme un chat. Elle met un doigt sur sa bouche : chut… Elle ferme la porte des bruits. Elle range les pensées trop vives. Elle laisse seulement une chose : la douceur. Dans cette douceur, maman souffle. Un souffle long. Un souffle lent. Un souffle qui dit : “On a le temps.” Et toi, mon bébé, tu attrapes ce souffle, comme on attrape une bulle qui passe. Tu respires avec maman. Ça monte… ça descend… Ça monte… ça descend… Et à chaque descente, ton corps devient plus lourd, ton esprit devient plus léger. Super maman, super câlin, super doux, super matin. Dans tes bras, mon bébé dort, tout va bien… tout va fort. Si tes yeux veulent encore regarder, c’est d’accord. Ils peuvent cligner. Ils peuvent hésiter. Ils peuvent dire “encore un peu”. Maman ne se fâche pas. Maman t’attend. Maman t’accompagne. Et quand enfin tes paupières se ferment, maman ne gagne pas une bataille : maman ouvre une porte. La porte des rêves. Dans tes rêves, il y a une lumière douce, la même que dans les bras de maman. Il y a une couverture qui sent bon. Il y a un petit monde sans coins durs. Et au milieu, un mot qui revient, comme un secret : maman… maman… maman… Super maman, super câlin, super doux, super matin. Dans tes bras, mon bébé dort, tout va bien… tout va fort. Et maintenant, mon bébé, dors. Dors longtemps. Dors bien. Maman veille, sans bruit. Maman t’aime, très fort, très doux. Et dans le silence, on entend juste… doudoum… doudoum… le cœur de super maman.